[Reflexiones] [Poemas] ¿Qué es un domingo? / El hombre sin rima

¿Qué es un domingo?

– "Una construcción social", diría el sociólogo;

– "Un día de la semana para equivocar el camino", habría dicho el gato de Alicia; 

– "Uno no cumpleaños para celebrar", seguro habría aventurado el sombrerero. 

Yo creo que hay domingos que podrían ser bombas que estallan; otros, añoranzas de otras épocas, recuerdos prohibidos o días de misa. También podrían ser tu mejor día de la semana. El domingo es el espacio que nos dejaron para sentirnos libres... Y el domingo es sin duda el día del amateur, del que construye su mundo soñado sin ser pagado.

[Reflexiones, poesía] Antropoceno, Roboceno, aún podemos cambiar

Roboceno

Cuando lo más cercano a un beso es devorar un mango con ansia,

lo más parecido a un abrazo es el roce de la esponja con tu propia piel,

y lo más cercano a una fiesta es una llamada a través de la pantalla,

es el momento de preguntarte qué hiciste mal.

Cuando lo más similar a la agricultura es cultivar en una maceta de balcón,

hacer el viaje de tus sueños desde un cómodo sillón,

y la comida más sabrosa viene en lata, conserva o motocicleta,

ha llegado el tiempo de hacer algo. Algo.

En el momento en que nos impulsa el miedo, y no la esperanza,

cuando miras al vecino con temor, a tus apegos con adoración,

es cuando te das cuenta que la era de la humanidad ha terminado,

y entramos de golpe a la del robot, al roboceno.

[Poesía] Inconsciencia

[Poema] El nombre en itálicas

Existo

Soy el Rey del mundo

y sin embargo, no me alaban. 

Me temen y me odian,

soy un déspota universal.

[Poesía novel] Bruma

Ayer soñé que despertaba sin ti. Cuando abrí los ojos, mi sueño se había cumplido.

Dejaste de seguirme. Dejé de sentirte.
Solo así recordé que la libertad solo existe sin un nombre.

[Poesía de buró] Sucedáneos I, II, III

Sucedáneo (I)

Tus fantasmas en la playa 
Se ahogan y vuelven.
Resucitan, la resaca, la ola imploran
"¡Cambio!", dicen ya.

Y tú, impávido. Miras la tarde que cae.
"Nunca llegará", te dices.
Al sol le sigue la luna. Y luego el sol.
El día. La noche. Tú.

[Poesía] La soltera que espera. Pequeño poema para almas solitarias

    La soledad, la triste soledad...

Ella no tiene suerte. Yo digo que ni la quiere tener.

Pero de noche se encomienda y de día fantasea:

a los santos y las vírgenes; con la cábala y los astros.

Quiere novio, mujer.

Y cuando le preguntas, ora dice que no, ora dice que sí,

que ya lo encontró, pero que lo dejó partir,

pa ver si regresa.

Del siglo veintiuno: sexo y poca cabeza. 

No quieren saltar al vacío y reinciden.

Regresan y se mienten que hoy será distinto.

Odian la cama fría y eligen mirar la novela.

Ser víctimas de su propia espera,

olvidan que el mundo está afuera.

Solteros y solteras que deambulan

con caña de pescar y anzuelo podrido.

¿Qué buscas amor, la presa del día o el infinito latido?

Para gente querida, presa de la soledad y encerrada en el torbellino de la pasión que ciega. 

(Favor de leer despacio y un par de veces).

[Reflexiones] Viejas tradiciones / el fin del torero

Está es la historia de una tradición que duró al menos un par de miles de años, hasta que a alguien se le ocurrió que era infame asesinar a un ser mitológico en batalla desigual.

Entonces cerraron ese templo y lo hicieron espacio de memoria. Hoy el torero es guía y el acomodador, taquillero; los recuerdos cuelgan de un cuadro y las viejas anécdotas ya no se mezclan con vino en bota.

... y dicen que sigue el Papa.